Der Māori

George Nuku: Meine Tage hier im Museum verlaufen meist ähnlich, ich bin einer der Ersten, der kommt, und einer der Letzten, der geht. Ich bin im ersten Bezirk untergebracht, spaziere nach dem Frühstück rüber ins Weltmuseum und arbeite wie besessen. Abends komme ich heim, esse, dusche und schlafe. Ich bin wie ein Tier, das ist meine Routine hier.

Ich war noch nie im Leben auf Urlaub, ich verstehe dieses Konzept auch nicht. Ich verreise nur auf Einladung. So wie hier: Das Weltmuseum ist der Gastgeber und ich habe Verpflichtungen als Eingeladener und umgekehrt. Dieser Pakt beruht auf Verantwortung. Wenn man Künstlerinnen gut behandelt, liefern sie auch. Wobei ich mich selbst nicht als Künstler bezeichnen würde, ich bin viel mehr: Ich bin Priester, Sozialarbeiter, Vermittler, Politiker, Diplomat und Sklave. In der Welt, aus der ich komme, also die Welt der Māori, existiert kein Wort für Kunst, wir haben kein Konzept davon. Wir sprechen eher von der Kunst von etwas, also die Kunst vom Fischen, vom Schreiben ... Als ein Mensch mit zwei unterschiedlichen kulturellen Erben muss ich ständig abwägen und nachdenken, wie ich die Dinge betrachte. 

Heute bin ich 58, das ist wirklich schon lange her, aber ich glaube Zeichnungen. Ich praktiziere Kunst seit meinem siebten Lebensjahr. In meinem Heimatdorf names Omahu lebte ich mit meiner Großmutter, Onkeln und Tanten ein einfaches Leben. Wir arbeiteten auf den Plantagen, hatten ständig zu tun. Diese Erfahrung wollte ich einfangen und ausdrücken. Damals war ich viel unter alten Leuten, das hat vielleicht auch mit meine Begeisterung für Geschichte geweckt, da ich permanent unter ihnen war und ständig viele Fragen stellte, besonders dann, wenn Großmutter und ich die Grabstätten sauber hielten. Es war wie eine Art Ausbildung, während der Arbeit hatten wir Zeit für Gespräche über unsere Herkunft. Meine Großmutter sprach nur mit mir, wenn meine Hände arbeiteten. 

Gute Frage. Durch meine Arbeit bin ich ständig auf der ganzen Welt unterwegs. Ich trage mein Zuhause buchstäblich in meinem Gesicht in Form meiner Tätowierung verewigt. Der Wald ist dein Dach, ich drehe es aber um und sage, die Welt ist dein Wald. Ich sehe mich als Bürger des Daches, als ein Resultat, wie ich lebe. 

Mein Outfit bezieht sich bewusst auf das 19. Jahrhundert und auf die österreichischen Naturalisten, also jene Forscher, die in die Natur gingen und Dinge sammelten, erforschten und stahlen. Ihre Expeditionen führten sie in die ganze Welt mit dem klaren Auftrag des Kaisers: Sammelt ein! Diese Dinge sind passiert, historische Fakten – nur was machen wir heute damit?
Es war meine Idee, mich für das Ausstellungsplakat in diesem Outfit vor den vielen atemberaubenden Exponaten zu inszenieren. Das waldgrüne Sakko in Kombination mit der burgunderfarbenen Weste erzeugt ein bürgerliches, möglicherweise sogar nationalistisches Auftreten, welches durch mich als Māori gebrochen wird. 

Ich formuliere es gerne so: Der Eingeborene, der den Kolonisten beobachtet, der den Eingeborenen beobachtet. Aber klar, ich spiele damit, ich bin das Subjekt, das Objekt der Sammler und drehe das ganze Ding um. Wichtig dabei ist: Ich sitze bequem in meiner Position und trage die Verantwortung für das Foto.

Du hättest sagen können: „Frag doch einen Māori!“ (lacht). 

Ja, meine Freunde nennen mich oft „deutscher George“ und wir scherzen darüber, wenn ich zum Beispiel das Gras zwischen Betonritzen ausreiße.

Es gibt zwei Unterscheidungen – sind die Objekte gestohlen: Ja oder Nein? Wenn sie in irgendeiner Weise entwendet wurden, dann müssen diese ihren rechtmäßigen Besitzerinnen zurückgegeben werden. Wenn sie erworben oder geschenkt wurden, dann ist es eine andere Geschichte. 

Vertreterinnen und Repräsentantinnen meiner Urmütter und Vorväter sind hier im Wiener Weltmuseum anwesend. Sie sind da und ich bin da. Ich wurde eingeladen, um auf sie zu reagieren und Kunst zu machen. Dafür bin ich qualifiziert.

Das sehe ich nicht so, denn es ist essenziell, dass in ein Museum dynamisches Leben einzieht. 2006 war mein Durchbruch, ich nahm an einer Gruppenausstellung im Museum für Archäologie und Anthropologie in Cambridge teil, wo wir Interventionen in den historischen Räumlichkeiten stattfinden ließen. Ich baute eine gewaltige Fassade eines Wharenui aus Acrylglas (Anm.: wörtlich „großes Haus“ ist ein Gemeinschaftshaus der Māori). Die Möglichkeiten der Kunst ergeben im Idealfall eine Win-win-Situation für beide Seiten, die der Institution und meiner. 

Nun ja, das Leben ist kein Disney-Film, das wäre langweilig. Veränderung und Komfort gehen nicht zusammen. Bequemlichkeit führt zu Mittelmäßigkeit. Wir müssen uns auch dem Unbequemen stellen.

Ich praktiziere ständig Rituale, es ist eigentlich genau das, was ich in meiner Arbeit mache. Rituale sind unser Weg, unseren Zugang für eine andere Sprache mit der Natur zu finden. Alles basiert auf kreisähnlichen Abläufen. Wir leben auf dieser Erde und die dreht sich ständig um die eigene Achse, die Erde dreht sich um die Sonne, unser Sonnensystem bewegt sich um das Zentrum der Galaxie und so weiter. 
Stelle Dir vor, Du gehst in einen großen Ausstellungsraum, Du bewegst Dich zunächst im Kreis und schaust Dir alles an – dieses Bewegungsmuster ist in uns angelegt und bestimmt uns, das ist kein Mysterium.

Künstlerinnen glauben die Welt dreht sich um sie, aber es ist auch ihr Job, die Bahnen der Welt geschmiert zu halten. Meine Aufgabe ist es, die Richtung vorzugeben, manchmal sieht es hier im Ausstellungsraum so aus, als hätte ein Tornado durchgefegt, es ist überall Chaos – Leute arbeiten, alles fliegt herum! Herrlich! Im Auge des Tornados ist mein Raum, wo ich George sein darf. 

Das Material verlangt es von mir. Ich spreche zwar kein Deutsch, aber ich spreche „Polystyrolisch“ und „Plexiglasisch“. Meine Rolle ist es, Polystyrol zum Tanzen und zum Singen zu kriegen. Gelingt es mir, kommt es zur Conclusio, dass das Polystyrol meine Sprache spricht, mich formt und mich weiterbringt. 

Es ist nichts Falsches an diesen Materialien. Das Problem ist, was Menschen damit machen. Die Flasche selbst ist harmlos, die Menschen schmeißen sie in die Meere. In diesen schwachen Momenten vernachlässigen wir. Wir vernachlässigen dabei uns selbst gegenseitig, die Älteren, die Kinder – diese Vernachlässigung ist das Problem. 

Eine Möglichkeit wäre, wenn wir behaupten würden, eine einfache Flasche kostet 10.000 Euro. Eine weitere Möglichkeit, eine, die ich verwende, ist die Schönheit. Also die Verwandlung von einer einfachen Flasche in etwas Bezauberndes. 
Polystyrol beispielsweise hat eine wunderbare Fragilität. Zerbrechlichkeit ist keine Schwäche, sondern eine Stärke. Im Flügel des Schmetterlings steckt Stärke. Diese Botschaft möchte ich vor allem einem jungen Publikum mitgeben.

Die Verschmutzung ist heilig für mich. Woher kommt sie denn? Alles kommt von Mutter Erde. Man kann nicht einfach sagen: Das ist heilig und das andere nicht. Letztlich stammt es von der Natur, auch das Plastik durch den Rohstoff Erdöl. 

Es ist das Gleiche, wenn ich sagen würde: „Ich liebe das Kind von meiner Schwester, aber das andere Kind aus einem armen Land lehne ich ab.“ Das ist böse und geht für mich nicht. Das ist meine Idee von Heiligkeit. Das Material ist ein Schatz für mich, es ist komplett ehrlich, stammt aus der heutigen Zeit und ist eine reine Reflexion der aktuellen Welt.