Die Soap&Skin

Anja Plaschg: Eigentlich bin ich aus dem Nachbardorf Katzendorf. Das klingt nicht nur viel schöner als Poppendorf, sondern passt auch viel besser. Wir hatten immer Katzen am Hof, in unserer Hochphase waren es 25 gleichzeitig. Leider ist Katzendorf mit annähernd 200 Einwohnerinnen so klein, dass es sogar aus dem Internet verschwindet. Ich wollte es auf Wikipedia einmal korrigieren, aber irgendjemand hat es wieder auf Poppendorf zurück geändert. 

Ich bin auf jeden Fall sehr dankbar, dass ich so aufwachsen durfte, auch wenn schlimme Dinge passiert sind. Das Landleben und eine Kindheit am Bauernhof können wunderschön sein. Jeder kennt sich, alle helfen einander aus. Ich glaube vor allem dadurch, dass ich mit jungen Jahren den Ort verlassen habe, ist meine Heimat für mich heute etwas Faszinierendes und Inspirierendes. Der Abstand erlaubt mir das Schwärmen. Ich weiß nicht, wie es mir damit gehen würde, wenn ich länger in Katzendorf geblieben wäre. 

Mir wurde erst später bewusst, wie absurd mein Alltag eigentlich war. Mein Schulweg führte zum Beispiel über den Friedhof. Jeden Morgen habe ich tote Menschen in ihren Gräbern gegrüßt. Am Heimweg lag dann oft ein totes Schwein vor der Tür. Manchmal habe ich schulfrei bekommen, weil die Schweine aus dem Stall ausgebüchst sind. Dann musste das gesamte Dorf mithelfen, um sie wieder einzufangen. Die Schweine haben mich immer fasziniert. Ich habe sie heimlich gefüttert und ihnen Namen gegeben. Besonders aufregend war es, wenn die TKV, also die Tierkörperverwertung, gekommen ist. Wenn sich die Pforten der Transportfahrzeuge geöffnet haben, sind wir auf den Silo geklettert, um hineinzuschauen. Mit vierzehn wurde ich dann Vegetarierin …

Ich kann nur für mich sprechen, ich war jedenfalls sehr frühreif. Ich wollte alles so schnell erleben, wie es nur geht. Mit 12 Jahren habe ich bereits geraucht und nahm bei Alkoholexzessen bei diversen Feuerwehrfesten teil.

... es ist voller Morbidität und Tristesse. Die Provinz hat für mich auch etwas Er- und Bedrückendes. Wer anders ist, fällt auf. Ich war immer das Schwarze Schaf, ich habe diese Rolle aber irgendwann richtiggehend antizipiert und als Motor für meine Kreativität genutzt.

Auf jeden Fall. Neben dieser psychologischen Unterdrückung, die in einer Dorfgemeinschaft stattfindet, war es vor allem der Katholizismus, der mich beeinflusst hat: die Dorfkapellen, die erzkatholischen Rituale. 

Meine Eltern weniger, meine Großmutter sehr. Sie hat mich Hexe genannt, weil ich einmal einen Würfelzucker aus ihrem Zimmer gestohlen habe. Alles war Sünde. Ich habe das Sterben meine Großeltern sehr nah miterlebt. Es war ein langes Sterben im Bett. “Himmelmutter, hilf!” hat meine Oma immer geschrien. Dieses Anbeten, diese Hilferufe haben sich bei mir ganz fest eingebrannt.  

Ja, Natur und vor allem Wasser sind das Thema dieses Albums. Ich empfinde es als riesengroßes Problem, dass der Mensch sich so von der Natur entkoppelt hat. Man muss keine Drogen nehmen, um einen Baum wahrzunehmen; um seine Schönheit zu erkennen, um zu verstehen, was er leistet und welche Geschichten er erzählt. Sich mit Natur zu beschäftigen, ist schon längst nicht mehr “hippiesk” oder esoterisch. Wenn wir so weitermachen, stirbt die Erde. Wir dürfen nicht mehr wegschauen. Menschen halten an hohlen Dingen fest, die von den düsteren Zuständen der Welt ablenken. Wenn ich in Kunst keinen Bezug zur Natur wahrnehme, interessiert sie mich nicht. Während der Pandemie hat ein Opernhaus in Barcelona ein Streichquartett von Puccini für über 2.000 Topfpflanzen gespielt. Das hat mich zum Beispiel zu Tränen gerührt. Es war eine Aufforderung für einen behutsameren Umgang mit der Natur.

... den ich erst wieder erlernen musste. Als Vorbereitung verbrachte ich viel Zeit in Katzendorf.

Als ich nach Wien gekommen bin, war er auf einmal weg. Er ist einfach von mir abgefallen, das war kein bewusstes Abstoßen. Es war ein interessanter Prozess, auch sprachlich wieder zuhause anzukommen. 

Am Land zu sein, gibt mir einen Frieden, den mir nichts anderes geben kann. Tiere schaffen es auch, mich in die Gegenwart zu bringen. Ihre Präsenz ist so heilsam, weil sie nicht urteilen. Die Intelligenz der Natur ist eine nahbare und freizügige. In ihrer Ordnung und Kreisläufen erzählt sie alles über das Leben. Aber es gibt nichts am Landleben zu romantisieren. Vielleicht ist es wieder so etwas typisch Menschliches, dass man erst vollkommen von ihr getrennt werden muss, sozusagen aus dem Paradies vertrieben, um wieder zurück zu ihr zu wollen.