Die Fotografin des Monats: Hilde van Mas

Hilde van Mas: Auf jeden Fall, es müssen nicht platte Fotos von dünnen 15- und 16-Jährigen sein, die dir die Klamotte verkaufen, weil Erwachsene nicht reinpassen. Mich interessiert Designer-Couture nicht, Luxus ist stinkfad. Tolle Mode ist Kunst. Bei argen Kleidern von Marken wie Schiaparelli werde ich enthusiastisch und sage: „Geil, schau mal, wie das verarbeitet ist, wie das Licht da reflektiert!“ Mode hat ein Eigenleben, zu dem ich etwas dazu interpretiere. Ich versuche als Fotografin, Geschichten zu erzählen. 

Meine allergrößte Intention ist es, zu berühren. Dazu ist es wichtig, ehrlich zu sein und nicht bloß irgendeinem Trend hinterherzulaufen. Man muss seine eigene Handschrift entwickeln und riskieren, dass sie anderen nicht gefällt. Aber das ist immer noch besser als Gleichgültigkeit, die ist dein Tod. Ich verwirre mit meinen Fotos gerne und versuche, Dinge offenzulassen. 

Sie ist ein Spiegel der Seele! Warum lasse ich mich tätowieren, trage viele Ringe und bin immer schwarz und reduziert angezogen? All das sagt etwas über mich aus. Mode versinnbildlicht meine Haltung zur Welt, das ist schön. If you feel it, wear it!

Meine Wohnung ist recht bescheiden, die Möbel habe ich entweder von der Straße oder auf dem Flohmarkt erstanden. Das Leben als Modefotografin stellt man sich mondän vor. Meine Kolleginnen hamstern meistens ihr Geld, tragen Hoodies und investieren ihre Kohle in Equipment, Reisekosten und in Kunstprojekte, für die sie meistens keinen Cent bekommen. Wenn ich nur ein bisschen im Minus bin, bekomme ich Panik und denke mir: „Verdammt, jetzt muss ich in die Gänge kommen.“

Mein Glück war, dass mich jemand auf Instagram entdeckte und für ein Shooting buchte, danach lernte ich nach und nach Leute aus der Branche kennen. An die Agenturen und Magazine kommt man ohne Beziehungen nur schwer heran. Die beantworten keine deiner E-Mails. 

In Paris wird man wahrlich nicht mit Samthandschuhen angefasst und macht einen auf „G’schamster Diener, gnädige Frau“, sondern sagt einfach „Gefällt mir nicht“. Da braucht es schon ein dickes Fell. Ich habe mir tausendmal angehört, wie schlecht meine Arbeit sei, aber immer die Nerven behalten und gefragt: „What can I do better?“ Man darf das nicht persönlich nehmen.

Einmal veranstalteten wir ein ewig langes Casting und am Ende kam ein Model zum Shooting, das ganz anders als die ausschaute, die wir ausgesucht hatten. Ich fragte: „Bist du sicher, dass du hierher gehörst?“ Es kam heraus, dass die Produzentin die Shootings verwechselt hatte, das Vogue-Team mit lauter Star-Visagisten war bei einem Kommerz-Shooting gelandet.

Gar nicht, Kommerz kann auch Kunst sein! Im ersten Lockdown saß ich mit meinem Dackel in meiner Wohnung eingesperrt und dachte mir: „Ich gebe mir die Kugel, ich kann niemanden fotografieren.“ Irgendwann kam ich auf die Idee, eine Schaufensterpuppe, die bei mir zu Hause herumstand, zu fotografieren. Ich rief einen Kunden an und bat ihn, mir ein paar Brillen zu schicken. Nachts ging ich auf die Kreuzung raus und fotografierte, bis mich irgendwann die Polizei mit der Puppe in der Hand erwischte. Aus den Fotos wurde dann eine Kampagne.  

Groß! Ich wuchs in einem 500-Einwohner-Ort an der ligurischen Küste auf, in der Nähe von Nizza. Das war nicht wahnsinnig fancy, es wurden dort nur Zitronen und Mandarinen gezüchtet, aber es war urschön. In Österreich lernte ich sofort Steirisch, Deutsch kann ich bis heute nicht. In den 90er-Jahren die einzige Ausländerin in Fürstenfeld zu sein, war nicht lustig. Die Kinder bewarfen mich mit Tomaten und schrien „Spaghetti-Fresserin.“ Mir war’s wurscht, ich verstand's ja nicht. 

Ich musste als Kind wie ein Soldat funktionieren. Auf der Bühne durfte man sich keinen Fehler erlauben, impossible. Leute, die Leistungssport gemacht haben, ticken anders, die sind meistens beruflich super organisiert, privat eher das Gegenteil. Man braucht halt auch einen Ort, an dem man versagen darf, sonst wird man deppert. Man muss lernen, Nein zu sagen. Ich sagte lange Zeit immer: „Geht scho, geht scho, geht scho! Das Bein kriege ich hoch, die Fotos mach ich auch noch.“ Irgendwann lag ich im Krankenhaus – ich hatte mich zu Tode gearbeitet. Heute schaffe ich es, zu sagen, wenn ich nicht mehr kann. 

Ich verkaufte zu Beginn alles, was ich besaß, sogar meinen Computer, damit ich mir eine Kamera, Stativ und Lampen kaufen konnte. Als ich mein Bett verkauft hatte, lag ich total glücklich mit meinem Hund auf der Matratze und dachte: „Ich muss nicht mehr funktionieren, dauernd in einen Spiegel schauen, meine Beine nicht mehr heben, ich kann jetzt einfach nur fotografieren“.