Die Kohn

Marianne Kohn: Ja, ich bin alt und weise.

Dass sie schon sehr viel erlebt hat und sie nichts aus der Ruhe bringen kann. 

Die B’soffenen ja, die Gastro nein. Ich liebe das Gewerbe.

Überhaupt nicht, zu mir darf niemand. Zu mir aufs Land schon gar nicht. Feiertage wie Weihnachten oder so sind für mich fürchterlich, da kommen meine ganzen Verwandten. Zum Glück habe ich davon nicht so viele. 

Weißt du, es gibt so viele falsche Familien, und ich kenne so viele Geschichten und so viele Leute, die vom Familienleben enttäuscht sind. Da bin ich einfach froh, dass ich Single bin. 

Kann man, muss man aber nicht. Ich hör meistens gar nicht so genau hin. Das geht da rein und dort wieder raus. Bei Beziehungsproblemen höre ich überhaupt nicht zu, das ist so fad, dass einem schlecht wird.

Unsere Gäste sind häufig Frauen, die auch alleine kommen, weil sie hier nicht angebaggert werden, da passen wir auf. Auch viele Paare, kleinere Gruppen. Aber das Bild vom vereinsamten Wiener Säufer, der über dem Tresen hängt, das gibt’s in der Loosbar nicht. Wir sind ja nicht irgendeine Bar.

Nein, aber jemanden mit Ruderleiberl, kurzer Hose und Flipflops. 

Die drehen meistens eh an der Tür von selber wieder um. Ich mein, auf den Ledersitzen mit kurzer Hose – das ist ja widerlich, das pickt total und muss einfach nicht sein. Es ist mir wurscht, ob das eine kurze Prada- oder Gucci-Hose ist, es ist einfach widerlich und schirch.

Die Nacht, in der Quentin Tarantino in meine Bar gekommen ist. Den hab ich nur erkannt, weil zwei Tage davor was über ihn im Fernsehen lief. Wir haben uns sofort gut verstanden, er ist auch so ein großer Opern-Fan wie ich. Er ist dann eine Woche lang geblieben, weil er sich in meine Barkeeperin Melanie verliebt hat. Ihren Namen hat er später sogar in Kill Bill 2 verwendet: Melanie Harrhouse. 

Das weiß ich nicht, denn er hat sich lieber jeden Tag in meinem Lagerraum im Keller bekifft – aber er sieht aus wie ein Whiskey-Sour-Typ. 

Nein, sie lebt eh in Wien. Ich glaube, sie hat seine Nummer verloren.

B’soffene ganz generell. Bei manchen Leuten denkt man sich schon: „Bist du narrisch, wie schaut der wohl morgen aus?“ Noch grauslicher als besoffene Männer sind aber besoffene Frauen. Die werden dann oft anlassig. Sie vergessen alles, sind ohne Tabu. Ganz grauslich.

Nein, das traut sich niemand. Das wäre früher aber auch schon nicht gegangen. Ich glaube manchmal, eigentlich sollte ich eine Domina sein. Das wäre das Richtige für mich. Zweiter Bildungsweg: Domina. Da ist auch das Alter vollkommen wurscht. Aber ich weiß nicht, wo man so eine Lehre macht …

Stimmt. Und so viele Lokale stehen jetzt nach Corona leer, da ließe sich viel machen gerade … 

Also wenn jemals wer wem ein unmoralisches Angebot gemacht hat, dann war ich das.

Dem Dieter Moor zum Beispiel. Der heißt jetzt Max Moor. Er ist jetzt Schauspieler und macht irgendwas bei der ARD. Ein Schweizer, war ein ziemlich guter Typ damals. Ich habe ihn im U4 aufgerissen, wir waren recht lange zusammen.

Ich wurde vom „WIENER“ zur unhöflichsten Barfrau Wiens gekürt, ja. Aber da frag ich Dich: Wenn ich so unfreundlich war, warum hab ich dann trotzdem immer das meiste Trinkgeld bekommen?

Hm. Niki Lauda hat immer gesagt, er ist froh, dass er von mir überhaupt was zu trinken kriegt. Sich bemerkbar zu machen hat man sich bei mir an der Bar scheinbar nicht getraut. Aber ich war ja nie unhöflich, ich habe nur zu Leuten, die an der Bar gestresst haben, gesagt: „Was is’ mit Euch, Ihr seids hier in einem Freizeitbetrieb, entweder Ihr wartets oder Ihr gehts z’haus.“

Nein, ich war einfach so. Ich wollt meine Ruh haben. Ich hab das Anbaggern nicht wollen und die Afterhour danach auch nicht. Ich bin nie, wie alle anderen, danach noch irgendwo abgestürzt. Aber ich war generell nicht der Typ dafür, alles Verdiente gleich wieder für Drogen und Sex aus dem Fenster zu schmeißen. 

Man sollte besser mit der Umwelt umgehen und einfach keine Tiere essen. Corona kommt ja nicht von irgendwoher. Aber die Leute werden trotzdem nicht g’scheiter und werden auch weiterhin ihre Schweine um einen Euro fressen. 

Nein, die war ein komplettes Arschloch. Sie war als junge Person ein böser Mensch und als alte auch. 

Sie war eine Jüdin, die den Krieg miterlebt und überlebt hat. Man hat ihr alles genommen. Alle ihre Kinder wurden umgebracht, außer mir. Sie war eine total verhärtete Frau. Nach diesem Schicksal hat sie niemandem mehr vertraut. 

Ja, aber ich konnte da kaum mehr hinhören. Schreckliche Geschichten waren das. Aber dass sie das erlebt hat, dafür konnte ja niemand von uns was.

Sie hat alle unterdrückt und war sehr fordernd. Sie hat immer Liebe gefordert, aber die, die sie gekriegt hat, war ihr nie genug. Umgekehrt hat sie einen immer mit Liebe erpresst: „Wenn Du nicht brav bist, gehen wir nicht ins Kino.“ Wenn man nicht parierte, gab es Liebesentzug. Das war ein Mich-abhängig-Machen von ihrer Liebe. Ich habe erst im Alter realisiert, was das mit mir gemacht hat. Vermutlich bin ich auch deshalb so früh von zuhause weggegangen. 

Ja, weil’s so fad in Wien war. 

Zufall. Ich habe kein Wort Italienisch gesprochen, ja. Ich habe überall einfach mal pro forma ein „o“ angehängt: Danko, Bitto … die haben geglaubt, ich bin deppat. Den Aushang im Cinecittà über eine freie Stelle konnte ich gerade noch lesen, habe mich daraufhin gemeldet und den Job bekommen. 

Ja, doch recht häufig. Damals hatte man als Cutterin mit den Musikleuten und Regisseuren viel zu tun. Der Fellini war ein feiner Mensch, der Pasolini ein Scheißkerl. In „Die 120 Tage von Sodom“ hat er wirklich Katzen umbringen lassen. Der war auch dauernd mit Strichern unterwegs, am Schluss wurde er wohl auch von einem Stricher umgebracht.

Damals war Rom wirklich „La dolce vita“. Das war eine ganz komische Zeit, Italien war der Mittelpunkt der Welt. Alles hat sich dort getummelt, vor allem viele junge Schauspielerinnen. Ich kann mich noch an zig deutsche Frauen erinnern, lauter Blonde mit langen Beinen, die alles gemacht hätten, um zum Film zu kommen. Fürchterlich war das. Aber das war eben die Zeit. 

Picken geblieben und schwanger geworden, ja. Das war so gar nicht geplant. Ich hätte in Italien eigentlich heiraten sollen, einen wahnsinnig feschen kanadisch-neapolitanischen Schauspieler. Ich bin für ein paar Tage nach Wien gereist, um meine Papiere für die Hochzeit zu holen. Der Kanadier hat zwei Jahre auf mich in Italien gewartet, ich bin nie zurückgekommen. Der Arme.

Ich habe im Club Vanilla meinen damaligen Mann kennengelernt. Er ist heute Strafverteidiger – hat die Eislady und den Fritzl verteidigt. Früher war er Hippie und Tänzer in der Oper, schon ein lustiger Kerl. Ich bin schwanger geworden, eigentlich wollte ich nie Kinder, die gehen mit schwerst auf die Nerven. Aber was soll ich sagen? Es waren die Siebziger. Sieben Jahre waren wir dann zusammen, die längste Beziehung meines Lebens. 

Ja, weil er nie zahlen wollte. Wir haben so eine Hassliebe zueinander gehabt. Der war so jemand, dem hat man gewissermaßen seine Grenzen aufzeigen müssen, damit er einen respektiert. Auf mich hat er gehört. 

Er wurde von Frauen wahnsinnig enttäuscht. Überhaupt von seiner Freundin damals, als rauskam, dass das Kind nicht von ihm war. Das war gewissermaßen der Todesstoß für ihn. So etwas passiert ja öfter, aber er war sehr sensibel, ein äußerst feinfühliger Mensch. Er hat bei mir ums Eck in der Schottenfeldgasse gelebt, oft habe ich bei ihm schlafen müssen, wenn seine Freundin nicht da war. Das war der Typ Mensch, der nicht allein sein konnte.

Die Nächte dort waren alle glorreich. Marilyn Manson zum Beispiel war super. Wie immer habe ich ihn nicht erkannt. Mich interessiert außer Klassik und der Oper nichts. Mir war Musik immer wurscht. Pink Floyd haben mich einmal zu ihrem Konzert in die Stadthalle mitgenommen. Sie haben mich mit Chauffeur vom U4 abgeholt und hinter die Bühne gesetzt. Nach der Show haben sie mich gefragt, wie’s mir gefallen hat. Ich hab gesagt: „Naja, ja eh gut“, aber eigentlich war’s mir schon ein bissl wurscht.

Ja, dass ich kein Groupie war, war wahrscheinlich das Spannende für die Leute.

Ich bin nie grantig. Wobei … wenn zum Beispiel Blödheiten im Lokal passieren, werde ich manchmal schon grantig. Erst letztens wieder: Wenn Dienste nicht eingehalten werden, kann ich schon wild werden. Mein eigener Feind möcht ich nicht sein!

Der Helmut Lang war 47 Jahre mein bester Freund. Dann hat er mal was gemacht, und das wars. Es war eine Kleinigkeit, doch ich werde nie wieder nach Amerika zu ihm fahren.

Es war eigentlich nicht nur diese Kleinigkeit, sie hat das Fass nur zum Überlaufen gebracht. In diesen 47 Jahren hat sich viel aufgestaut. Für mich war er nie Helmut Lang, sondern der Peter Scepka aus Kaisermühlen. Ich habe früher alles mit ihm gemacht, bin immer mit nach Paris zu seinen deppaten Shows gefahren. Irgendwann hat er dann mit Mode aufgehört, ist Künstler geworden, und naja, ich halte Alkoholiker einfach nicht mehr aus, sagen wir mal so. Außerdem sind schwule Männer sowieso oft problematisch, wenn sie alt werden. 

Kennst Du das, wenn Du einen Menschen einfach nicht mehr liebst? Das hat sich so entwickelt. Wir waren nicht nur beste Freunde, sondern Lebenspartner. Wir kannten uns, seit wir 17 waren, jedes Jahr bin ich zu ihm in die USA geflogen. Wenn aber immer nur einer für eine Freundschaft arbeitet, dann reicht es irgendwann. Ich will mich nicht mehr um ihn kümmern und kann mir auch nicht einreden, dass ich einen Menschen noch gern habe, wenn es nicht mehr stimmt. Ich bin Skorpion, wenn’s aus ist, ist’s aus. 

Er hat es wahrscheinlich nicht mal bemerkt. Vor einigen Jahren hatte ich ja Krebs. Diese Krankheit zu überleben hat schon was mit mir gemacht. Man denkt danach anders, sortiert aus und will solche Leidenswege nicht mehr haben. 

Gut, aber ich muss noch immer regelmäßig Kontrollen machen lassen. Für die Krankenkasse bin ich noch immer Hochrisikopatientin.

Mein Onkologe meint, ich bin so wahnsinnig, dass der Krebs eher vor mir Angst gehabt hat: „Der Krebs hat auf dich geschissen, ich sag’s dir!“